قلبُ مَن هذا الذي يخفق لهذا المجهول؟

القلبُ، حين يسمع صاحبَه من بعيد،
يحسب خفقانَه خفقانَ غريب.

ما تظنّه حقيقة
حجابُ العادة.

يظهر فمٌ وأذنٌ مُصغية.
صارت الكلماتُ بذورًا، والإدراكُ هو
التربةُ التي تُنبتها

أتكون المرآةُ مرآةً لولا سِرُّها؟
إن كان الغبار لا يُرى الوجه
وإن كانت الأنا لا يُرى الحقّ

الإنسانُ ثمرةٌ من شجرة السماء
الثمرةُ الناضجة صامتةٌ على الغصن،
لا تقول نضجتُ، بل تسقط بالتسليم

مَن قال أعلمُ أغلق الباب، والعلمُ
لا يدخل الإناءَ الممتلئ

القلبُ بوصلةُ مَن ليست خريطتُه في جيبه
بل في داخله

القدرُ يلبس ثوبَ المصادفة.
تنعطف من شارعٍ فإذا النصيبُ في شارعٍ
آخر.

العينُ لا ترى نفسها، واليدُ لا تعرف اليد
وإن نظرتَ فكلُّها إنسان. لا نرى الكلّ
لكنّنا في الكلّ، في الخلايا…

ينزل المطر.
القطرةُ نفسها
في الصدفة لؤلؤة،
وفي الزهرة عطر،
وفي الأفعى سُمّ.

أيًّا كان الإناء
تتّخذ الحقيقةُ شكلَه.

الفاعلُ واحد

موتًا بعد موت يدور هذا الدوران.
يموت الدقيقُ فيصير عجينًا،
يموت العجينُ فيصير خبزًا.
تمضي الأشكال،
ويبقى الجوهر.

الفراشةُ لا تدور…
العشقُ هو الذي يدور.
العشقُ نار.
وما لم يُحرِق لا تنكشف الحقيقة.

أنت لا تبحث.
أنت تُدعى.
لا تمشي،
بل تُجذَب.
لا تتعلّم،
بل تتذكّر.

لأنّ كلَّ شيء
يدور حول نارٍ واحدة

العشق.

mim